O sémen dos olhos cessam na despedida de um olhar, as mãos imobilizam-se na finíssima folha amarrotada de papel e as palavras que se engasgam nas nuvens da manhã em pequeníssimos crepúsculos circulares, o corpo habitado pelas larvas da noite extingue-se e desparece no nevoeiro junto ao rio, tomba, mistura-se com as acácias do jardim e as abelhas alimentam-se das pétalas da sua boca, acorda a noite, levantam-se do chão calcetado de sombras os candeeiros trémulos e cinzentos, o motor a diesel em espasmos nos ciclos de Rankine morre; a morte,

O relógio de pulso nos braços de uma árvore

As folhas despregam-se das gotinhas amargas da pele

E pavimentam o chão térreo do jardim

A língua silenciosa enrola-se no céu-da-boca

Na garganta uma janela cerra-se e a respiração cessa

Cai nos pulmões a noite transparente da lua

Os olhos em lágrimas percebem que é o fim

E tudo à sua volta deixa de fazer sentido

A árvore desiste de lutar com o vento

E torce-se no infinito emagrecer da noite

Uma criança em auxílio

Abraça-a

Não tem força

As raízes desamaram-se da terra

A árvore inclina-se na maré cintilante das estrelas

E deita-se na cama da dor

Os pássaros despendem-se dela

Vem o lenhador e corta-a em pedacinhos

O alimento preferido

Da lareira no inverno

As cinzas que alimentam os barcos enferrujados

Quando o pôr-do-sol não vem

A árvore morta

Na sombra emersa do cais onde me afogo.