As tiras de sábado

Nos farrapos de pano,

Os botões de domingo

Nas mãos de um cigano,

Uma esmola à porta da igreja

E um sorriso pendurado no pescoço,

E se não me engano

Um cigano dentro de um poço,

Vende as meias e vende as sandálias,

As tiras de sábado engasgadas na feira,

E o cigano marreco

Aos tiros na eira,

Só cinco euros baratinho,

Tudo a cinco euros menino,

As tiras de sábado nos botões de domingo…

E na igreja toca o sino,

O cigano marreco faleceu

Enfartou-se nos panos em farrapinhos,

Vem a ASAE à feira

E os ciganos voam como passarinhos…