a tristeza é uma coisa porreira
veste-se de negro
usa sapatos de verniz
e come bolachas enquanto a noite se masturba
a tristeza é uma coisa porreira
embebeda-se
dá umas fodas na cabeça da alegria
e desaparece debaixo da loucura das estrelas
a tristeza é simplesmente fodida
parece a poesia
em noite de lua cheia
a tristeza é simplesmente bela
esbelta como uma mulher
quando caminha junto ao mar.
oiço o acordar
do silêncio azul
nas paredes do meu peito
oiço o mar
a morrer
oiço o acordar
do silêncio azul
num livro a arder.
atrás de mim a sombra dos eucaliptos
montanha abaixo
atrás de mim
as asas de um pássaro
a fogueira da vaidade
a humilhação de caminhar descalço
sobre o mar
atrás de mim a sombra dos eucaliptos
montanha abaixo
uma casa em ruínas
onde habito e faço de esconderijo
as pálpebras do inferno
o cheiro a incenso
e a mijo
é isto meu amigo
é isto a vida
sem sentido
aos gritos na cidade
atrás de mim
uma bola de fogo
e três bailarinas travestidas de primavera
sem cinto nem fivela
é isto meu amigo
é isto a vida...
um barco à vela.
(Malditos silêncios
que me trazem palavras
lágrimas de sono
e flores sem madrugadas)
um cavalo tropeça na sombra da lua
antes de mim
passou aqui um homem vestido de árvore
a correr
a saltar
um homem sem pátria
sem olhos
sem pernas
sem braços
um homem de pedra
vestido de árvore
à procura de um cavalo
(Malditos silêncios
que me trazem palavras
lágrimas de sono
e flores sem madrugadas)
os pássaros
poisados nos meus ombros encurvados
a procura de um cavalo
uma mulher de pedra
vestida de árvore
invisível
Números complexos
palavra triste
ângulos convexos
na manhã que insiste
e resiste
à tentação de um verso
números complexos
em rotação
perverso
o meu coração
com versos
e resiste
às flores
com mãos de algodão
e resiste
a cansada paixão.
Há sempre alguém à nossa espera, o sol, a chuva, o vento, o mar, os lençóis de um divã, ou um petroleiro engasgado no sofrimento do rio, há sempre um cubo prisioneiro numa janela de primavera sem telhado, há sempre uma mulher suspensa no arame de luz que atravessa a rua, há sempre um automóvel pronto a caminhar sobre o meu corpo, há sempre um pano negro que ofusca o meu olhar, uma nuvem cinzenta que dissipa os meus sonhos, há sempre
- o dia disfarçado de noite, a luz disfarçada de chuva, o amor vestido de gangster e de metralhadora ao ombro, o homem de túnica encarnada a dançar sobre as pedras da calçada, o girassol murcho nas mãos de uma criança, o rio sem nome em direcção ao mar,
Há sempre, uma cidade que deixou de existir, uma escola que cresceu e hoje é o cemitério onde são enterrados todos os livros de poesia, há sempre, a rua da saudade paralela à rua do desejo e atravessa a rua da solidão, há sempre, a vida pintada de muitas cores numa tela de vidro, a boca louca em busca do beijo, a flor cansada que procura a carícia do jardineiro, sempre
- há bolachas sem cigarros, orquídeas em papel nas paredes do meu quarto, a clarabóia acaba de morrer e leva-a a noite para longe,
Portanto..., diria que há sempre um dia, uma noite, uma manhã sem sentido, o pequeno-almoço, jantar, lanche e almoço, a Eucaristia, há sempre
- deus a castigar-me, há sempre alguém à nossa espera, a chuva, o vento, as nuvens, um petroleiro louco nos carris do destino, deus cansado de me ouvir, deus à procura dos lençóis de nylon gamados na feira da ladra, o relógio, há sempre um relógio a controlar-me, sempre a odiar-me, sempre pertinho de mim,
Há sempre uma mão que cerras olhos quando eu atravesso a rua,
- sempre, pertinho de mim.
Uma mão imaginária de óculos escuros.
(texto de ficção não revisto)
O que faz o amor
em dor
nos olhos de uma flor,
De que serve a paixão
no coração
quando a noite é escuridão,
o que faz um poema sem amanhecer
nos lábios de um livro em soluços de morrer,
o que faz o amor
em dor
na vida sem viver...
Às vezes
não tenho a certeza
se as flores belas do meu jardim
estão alegres
ou embrulhadas em tristeza,
às vezes
não tenho a certeza
se as palavras que escrevo
são palavras
ou orgasmos de beleza,
às vezes
não tenho a certeza
se as tuas mãos de seda
são o mar em construção
ou a noite em pobreza.
Os ângulos rectos do amanhecer
junto à hipotenusa da tua boca
em delírio
uma ilha de cristal
acena-me e sou levado pelo vento
como uma abelha louca
em martírio
antes da morte
o seno das tuas mamas
tangentes ao limite das ruas paralelas da cidade
um rio em revolta
dando força aos teus braços
que me sufocam
em círculos
triângulos
rectos do amanhecer
trigonometria
geometria
poesia
ruas e calçadas
madrugadas
cansadas
Os ângulos rectos do amanhecer
sem palavras para eu escrever.
Há uma cidade
dentro de mim
que fervilha e morre,
há uma saudade
no meu jardim
que saltita e corre,
há um clarim
que não me deixa adormecer,
há uma cidade dentro de mim
que não se cansa de morrer,
há uma cidade
perdida na saudade,
há uma cidade
dentro de mim
que fervilha e morre,
uma cidade sem idade
num corpo assim-assim...
no dia que chove.
