Não a encontro,

a frase suspensa nos teus lábios,

escrevo-a, e reescrevo-a, e nem um beijo de poesia consigo obter,

Há pigmentos solitários que a tua boca absorve,

olhas-me, e segues como uma bala disparada por um desejo escondido na montanha,

há uma cabana deserta, abandonada, esquecida como eu...

teimosa como eu,

há uma gaivota nos teus cabelos que me aprisionam ao cais dos mendigos,

não a encontro,

escrevo-a, e reescrevo-a...

sentindo nas tuas pálpebras a repetição de sons inaudíveis,

caminhas, e corres, e voas,

há pigmentos solitários, não a encontro,

a frase suspensa nos teus lábios,

e no entanto, procuro-te, de noite, de dia, enquanto sonho e sou filho da insónia,

Um muro de livros escondem-te, um muro de livros... um muro de livros comem-te,

e eu sentado no sofá da escuridão, pergunto-me se existes, pergunto-me se és poesia,

em formato de beijo,

Não a encontro,

centenas de frases acabadas de morrer,

palavras sem nome,

palavras sem corpo que a minha mão quer escrever,

sorris, sorris... e escondes-te sob o Plátano de braços cinzentos,

caminhas, corres, e... e voas,

sobes a escadaria de nylon em direcção à nuvem mais afastada de mim,

procuro-te,

procuro-te quando chove, procuro-te quando leio os livros do muro que te escondem,

e apenas uma réstia do teu olhar dispara para mim um cubo de silêncio,

sorriso, o teu, lindo quando caminhas e, e voas sobre as palmeiras da minha infância,

e espero, e espero o teu beijo de poesia...

(Não a encontro,

a frase suspensa nos teus lábios,

escrevo-a, e reescrevo-a, e nem um beijo de poesia consigo obter).

Francisco Luís Fontinha – Alijó

Domingo, 1 de Junho de 2014