A noite poisa a mão do guerreiro sobre os lençóis do sono,

Os cigarros transportam o vómito,

E aos poucos vão adormecendo no cinzeiro da solidão,

Não mais pertencerei a este silêncio

Que habita o meu corpo,

Daqui a alguns dias,

Eu,

Este corpo camuflado pelo incenso da madrugada,

Entrará em putrefacção anónima…

E serei apenas um cadáver de cinza prateada.

Francisco Luís Fontinha

segunda-feira, 20 de Junho de 2016