No futuro, amar-te-ei?

Escrevo-o no teu corpo de incenso.

A escravidão de amar.

STOP.

A carta que nunca recebi,

As palavras tontas, esfomeadas, que enviaste da cidade,

As ruas íngremes, sonolentas e cansadas…

Como eu, o assalariado poeta das noites perdidas,

Sentir no corpo o peso da tua sombra,

Quando descem sobre mim os candeeiros a petróleo,

Imaginados pela loucura,

Numa tarde de Primavera.

A morte.

A sorte de morrer, sem o sentir,

Sentir a morte, sem morrer,

Nos livros,

E, palavras.

O fim.

No futuro, amar-te-ei?

Escrevo-o no teu corpo de incenso,

O lanche envenenado pela solidão,

O pão,

O sorriso do teu cabelo,

Nos jardins de Belém…

A partida.

Para sempre; a morte, da morte…

Na morte.

E, as palavras.

As palavras da morte.

Francisco Luís Fontinha

Alijó, 17 de Março de 2019