E, agora? O que será de nós depois da saudade;
Pertenciam-lhe as palavras invisíveis das marés de prata.
A boca mergulhava na ínfima madrugada do silêncio,
Descia à cidade, quando acordava a noite,
Pegava num pedaço de sombra,
Agachava-se no pavimento húmido da solidão…
E, gritava palavras de amor.
E, agora? Que a tempestade regressou de ontem,
Traz consigo os dois cansados cadáveres da única memória que lhe restava,
Os homens entre guerras e coisas simples, banais,
Percorriam as ruelas sem saída, suspendiam pinturas nas janelas do horror,
Para que as crianças conseguissem adormecer,
Nesta cidade de “merda”, sem dormitórios, sem palavras abstractas,
Que pertencem aos livros de poesia.
O corpo arrefece sobre a lápide fria da manhã,
O silêncio vem em direcção ao peito,
Como uma flecha, e, o sangue corre para os canaviais…
Tinha medo da saudade,
E, agora?
O que será de nós, depois da saudade, quando alguém procura o corpo amachucado pela violência dos gritos do homem de chapéu negro,
Seu nome Chapelhudo, vestido de pássaro nocturno,
Quando as palavras emergem e, tudo à volta morre, extingue-se em finíssimos pedaços de carvão,
O desenho acorda,
Mergulha na tela da saudade,
Sempre ela, a saudade dos dias, da noite, dos candeeiros a petróleo…
E, agora? Nada.
Apenas um sorriso,
Flácido,
Triste,
Porque sim;
Cansado da vida.
Chapelhudo, morre. E todas as palavras do menino branco.
Francisco Luís Fontinha – Alijó
02/02/2020
