Margarida preferia o silêncio, Francisco fica-se pelas imagens de infância,

Lisboa, meu “Deus”,

Nasceu e cresceu na cidade das esplanadas e dos barcos, brincava na rua, durante a noite gritava

Angola...

Foi-se,

Morreu,

E à noite gritava pelos pássaros que durante o dia abraça invisivelmente como os cortinados da insónia,

Foi-se

Não quero pai, Angola, a guerra nas tuas veias, o Grafanil em baile de Carnaval, os nossos filhos

Já pensaste nisso?

A minha mãe chorava, acreditava que o filho mais velho teria o mesmo destino

Pai?

Que o mesmo destino do pai...

Foi-se, uma Sexta-feira partiu de mala aos ombros, lá dentro, quase nada, alguns livros, poucos, e o estojo da barba, impertinente, este homem, sempre aprumado,

Já pensaste nisso?

Pai?

Que o mesmo destino do pai... voar sobre as sanzalas de crista, STOP, ao fundo da rua, virava à esquerda

“Putas”

Livros,

Cigarros nos bolsos de Margarida,

Ainda fumas, minha querida?

Claro que sim, claro que sim...

STOP

Sem perceber que a vida é uma roldana em aço.

(ficção)

Francisco Luís Fontinha – Alijó

Quarta-feira, 18 de Março de 2015