Há um olhar suspenso nas cerejas do amanhecer,

não existem em mim palavras para o descrever, desenhar…

observar como se ele fosse o silêncio do luar,

mas esse terno olhar... existe, tem um corpo, tem uma alma… e tem asas de voar,

sinto-o todas as manhãs, todas as noites quando habitadas pela insónia,

ele grita pela solidão, e ela, e ela aparece-me vestida de branco,

sei que a loucura não só pertence aos humanos,

conheço árvores loucas, pedras ainda mais loucas, e flores… tão loucas como eu…

sinceramente, este olhar, o olhar que está suspenso nas cerejas do amanhecer…, não,

nunca me pertencerá,

talvez…

talvez seja a ténue luz do desejo, talvez tenha um nome, um apelido,

Um beijo para me presentear,

Talvez,

gritar por ele,

gritarei, gritarei sem o saber,

e talvez, e talvez o venha a desejar…

o querer,

Há um olhar que pertence aos sonhos de sonhar,

um círculo, um quadrado… um triângulo no rosto da música mais bela da floresta…

talvez,

talvez esse olhar, o olhar suspenso nas cerejas do amanhecer…

me diga,

me diga o que fazer.

Francisco Luís Fontinha – Alijó

Segunda-feira, 14 de Julho de 2014

O corpo é de espuma verde,

cintilam nela as cerejas de papel,

o corpo incendeia-se quando cresce a noite nas mãos do desejo,

e ouve-se o beijo,

deambulando nas orgias marés de Inverno,

o corpo em chamas, o corpo Inferno,

como lábios de mel...

a cidade desamarra-se do cais da liberdade,

O corpo é de espuma verde,

erva daninha nas encostas da montanha sem amanhecer,

o corpo brinca na lareira inventada dos olhos em verniz envelhecer,

o corpo ginga como uma moeda a morrer,

sei que vês os Oceanos marginais que a cidade embarca,

o corpo diminui, o corpo procura a sílaba tonta com perfume de naftalina, e há uma arca,

e há uma sombra, apenas com uma palavra e que não quero escrever...

o corpo é uma bala com nome de cidade,

A cidade a arder.

Francisco Luís Fontinha – Alijó

Domingo, 11 de Maio de 2014

O cansaço da noite

Abraça-se ao meu peito

Milímetros de sol poisam na minha mão

E sou observado pelo sorriso das cerejas,

O perfume alicerça-se-me nas narinas entupidas pelos cigarros

Retiro-a desajeitadamente da árvore suspensa na manhã

E nos meus lábios sinto a sua pele gostosa e macia

Perco-me em minutos, saboreio-a na minha boca,

Trinco-a e atiro o caroço contra as nuvens

Penso no rio quando me sentava a contar petroleiros na tarde

E agora percebo que o meu quintal

É um silêncio de navios rumo ao mar…

Luís Fontinha

12 de Junho de 2011

Alijó

Mãe, as dálias emagrecem, porquê mãe, e o senhor cansado de olho no rapaz que se pendurava na cerejeira, espreitava-o pelos buraquinhos dos ramos, o miúdo mais parecido com um primata, galgava até ao céu os braços da árvore aprisionada ao chão do quintal. Um cão corpulento suspirava na sombra de uma bananeira, e o senhor cansado de enxada na mão gritava com o miúdo, a professora de cana-da-índia em vergastas nas orelhas dos desatentos, o miúdo empoleirado no telhado, e das cerejas acordavam silêncios, tremiam-lhe as pernas, as mãos começavam a descansar e os ramos aos poucos ficavam esquecidos, o miúdo na rua da frente e os ramos na retaguarda, o senhor cansado enfurecido com os óculos e de cigarro ao canto do lábio,

- Desce já malvado

Malvado seja Deus, e o miúdo em dois passos a trás, toma balanço, e num salto de lince começa a voar e aterra precisamente junto ao cão corpulento, estou safo diz ele, aqui o velho nunca me vai fazer mal,

- E agora apanhei-te seu malandro

Era o apanhas, deu corda às sapatilhas e nunca mais ninguém o viu, as dálias emagrecem, e porquê mãe, e o velho enraivecido começa a perseguir a sombra do miúdo, mas a distância começa a envolver-se com a tarde, as calças começam a descer-lhe até aos tornozelos, e a enxada agarra-se aos torrões espalhados pelo quintal, suspira,

- Desisto… não consigo correr mais

O cigarro desfaz-se e um dos dentes sorrateiramente trinca o lábio, as dálias olham-no e conforme o movimento dos ponteiros do relógio de braços abertos na parede da cozinha, as dálias diminuem e tornam-se invisíveis, escondem-se nos calções do miúdo em fuga, e porquê mãe, porque emagrecem as dálias, o corpulento cão faz troça da figura do velho, calças descidas e pernas a afagar o senhor cansado, e pensava, maldito miúdo, grande malandro,

- A terra é de quem a trabalha, mas o fruto, o fruto é de quem o colhe,

Maldito miúdo.

(texto de ficção)

Luís Fontinha

5 de Junho de 2011

Alijó