Uma rosa,
Rosa,
Rosa,
No teu corpo,
Corpo,
Corpo, rosa.
Um sorriso,
Riso,
Palavras,
Lavra,
No poema,
Ema,
Riso,
Rosa,
Cama.
Um silêncio,
Lêncio,
Algures na madrugada,
Ugada,
Ada…
Uma pedra,
Pedra,
Nas palavras,
Lavras,
Quando acorda a noite,
Noite,
Oite…
Uma rosa,
Rosa,
No amor,
Rosa,
Mor,
Flor,
Lor,
Dor.
Uma pirâmide de giz,
Na ardósia nocturna da serpente,
Mente,
Ente.
Do ponto,
Onto,
Nada.
Nada, de mim.
Francisco Luís Fontinha – Alijó
14/02/2020
Sinto-te nesta casa fria e escura.
Neste casebre abandonado,
Sinto-te nas paredes cansadas desta espelunca,
Na sombra de um qualquer coitado; eu.
Sinto-te em perfeita brancura,
Das palavras que escrevo e pronuncio…
Que nunca,
Vou desenhar uma gaivota em cio.
Sinto-te como se fosses uma pomba.
Sinto-te como se fosses uma bomba,
Esquecida no mar,
Esquecida de rebentar.
Sinto-te e não te vejo.
Pareces invisível neste labirinto.
Pareço o Tejo.
Voando baixinho, quando não minto.
Sinto.
Sinto tudo isto enquanto não consigo adormecer.
Sinto a calçada chorar.
Sinto o meu corpo sofrer…
Com medo de morrer.
Com medo de acordar.
Francisco Luís Fontinha – Alijó
02/12/2019
O sono traz o sonho.
O sonho, o meu, alimenta-se das teias de aranha da madrugada.
O sonho, encarcerado.
Menino.
Drogado.
O sono dentro de um cubo de vidro.
Quando o sonho, da parte de fora, fode o xisto cansado da viagem.
O sonho é um travesti.
Travestido de sono.
Deita-se na calçada.
Come cigarros de vento.
O sono é um veneno.
Como o sonho.
Um engano.
O sono traz o sonho.
O sonho, meu amigo, é o prazer das prostitutas em delírio…
Zangam-se.
Comem-se.
E nada faz querer que a noite tenha culpa da constipação dos proxenetas da alvorada.
O sono.
No sonho.
O relógio das pedras enamoradas.
Cansadas.
Das tuas garras.
O sonho encarcerado.
Dentro da casa abandonada.
Fria.
Cansada.
O sono é um filho da puta.
Às vezes, aparece.
Outras,
Muitas,
De mim se esquece.
Não o si.
Quando sonho, quando avida, se aquece.
O sonho, no sono, embriagada mulher.
A tristeza, do sono, quando o sonho, emagrece.
Pum. morre o sonho.
Morre a saudade.
De sonhar.
Da vaidade.
Da verdade.
De cansar.
O sonho.
O sono.
Dentro de quarto incompleto.
Entre lágrimas.
Entre linhas.
Entre ossos.
Esqueletos vendidos na feira.
O sonho.
O sono.
Não regressam além-fronteira.
Triste, aquele que sonha.
Alegre, aquele, que desiste.
De dormir.
De se vestir.
E resiste.
Ao temporal do sonho.
Não ao sonho.
Sim ao sono.
Sim ao sono.
Francisco Luís Fontinha – Alijó
30/11/2019
A fome de pensar.
O sorriso loucamente apaixonado pelo silêncio.
Os cigarros embriagados,
Loucos,
Descendo as escadas da doença.
A liberdade.
Quando se apaga a madrugada em ti.
Canso-me das palavras de escrever,
Dos sonhos,
E dos livros de morrer.
A insónia deitada na cadeira da preguiça.
As camufladas lâmpadas de néon suspensas nos teus seios de alumínio…
Quando lá fora, a tempestade de desejos, dorme nos meus braços.
A fome de correr.
Saltar.
Brincar…
Na tua boca de sofrer.
A fome de vencer.
O medo de morrer…
Francisco Luís Fontinha – Alijó
29/11/2019
Vou assassinar todos os meus livros,
Dar-me como culpado,
E durante a noite, enquanto as estrelas dormem, ser incinerado.
Vou assassinar o teu corpo, apenas o teu corpo,
E fugir para a Lua,
Vou beijar os teus lábios,
Antes de assassinar todos os meus livros,
Dar-me como culpado,
E deitar-me nas tuas cinzas,
Eu, cremado,
Como os meus livros,
Como o meu corpo…
Incinerado.
Vou queimar os teus seios,
Antes de escrever neles, amo-te,
Vou assassinar todos os meus livros,
Quando começar a madrugada.
Quando eu morrer,
E, os meus livros,
E, o teu corpo,
Vou,
Talvez,
Ser feliz.
Como os meus livros,
Como o teu corpo,
Como o meu corpo.
Vou assassinar todos os meus livros,
Dar-me como culpado,
E durante a noite, enquanto as estrelas dormem, ser incinerado…
Como a vida é complexa…
Como o teu corpo, suspenso no teu olhar.
Francisco Luís Fontinha – Alijó
06/04/2019
Das lágrimas do mar de rosas,
Nasceram os teus olhos de Primavera.
Dançam as andorinhas sobre a poeira tarde,
Como palavras brincando com o vento.
Das lágrimas do mar de rosas,
Obtenho o silêncio dos teus lábios,
Tão belos, no chão desenhados,
Na eira brinco com o papagaio de papel,
Corro, corro, corro sem parar,
E abraçar,
O teu corpo,
De silício.
Grito pelo mar,
Sempre ausente de mim,
Eu que vivi,
Sobre o mar,
Sobre o vento,
E hoje, pareço um transatlântico traumatizado pelas ondas melódicas da noite,
O profano,
O homem da paixão,
Que por engano,
Que por medo,
Diz não,
Diz não.
Das lágrimas do mar de rosas,
Nasceram os teus olhos de Primavera.
Pego na tua mão de porcelana,
Acaricio o teu rosto de cristal,
E no final da tarde,
À hora do lanche,
Ofereço-te um beijo,
Sem perceber,
Que habita em mim o Oceano teu desejo,
São os livros, meu amor,
São os livros que que alimentam a paixão.
Morre-se de quê?
Francisco Luís Fontinha – Alijó
05/04/2019
Enquanto ela dormia,
Sob as nuvens de iodo,
O poeta desenhava palavras nos seios da serpente.
Era noite,
Tinha sobre a secretária, todas as cartas recebidas e não respondidas…
O espelho pertencia-lhe, e, via o seu corpo embrulhado nos meus braços.
Naquele momento, nada queria ver,
Nem o mar,
Nem o carteiro que todos os dias me trazias as cartas…
Apenas queria acariciar-lhe os lábios,
Desenhar-lhe nas coxas a cidade efervescente dos dias de loucura,
E mesmo assim,
Quando abria os olhos,
Dizia-me que eu era o mar.
Talvez,
Porque hoje percebo as dores nas costas,
O peso dos petroleiros,
Veleiros,
E outros…
Começava a tremer de frio,
Era Verão,
Mas tinha sempre frio…
Tremiam-me as mãos de cerâmica que o meu pai comprou em Luanda,
Às vezes, poucas, transportava no meu peito o sofrimento,
A dor,
Os vómitos,
A ressaca das noites sem dormir,
E, ela, deitada nos meus cabelos.
Enquanto ela dormia,
Eu, eu sentia,
Não vivia…
E sabia…
Que um dia queimaria todas as cartas.
Francisco Luís Fontinha – Alijó
03/04/2019
Borboletas no meu velório,
Apenas borboletas,
Ninguém,
Ninguém à minha espera,
Comigo, morreram as palavras,
Todos os livros, machos e fêmeas,
Segunda-feira ou Terça-feira?
O xisto amarfanhado pelo silêncio da poesia,
As frases afundaram-se nas tuas mãos,
Como gaivotas em cio.
O poço,
O cheiro nauseabundo dos velhos livros,
Abraçados a mim,
Tenho um corpo de merda,
E uma rua dentro de mim, sem nome, sem casa, sem nada…
Dormir,
Não durmo,
Comer…
Não como nada.
Peço aos amigos, a todos, paciência,
Nada mais do que isso,
Nem flores,
Odeio flores e odeio o teu sorriso,
Odeio o mar e o todos os rios…
São recheados de falsidade,
Como tu, pobre pomba poisada no meu ombro,
Dormir,
Não durmo,
Comer…
Quase nada.
Borboletas em papel,
Sombras em pastel,
Telas esbranquiçadas com lábios de suor…
É esta a minha vida,
Embrulhado em palavras,
Dormindo,
Não dormindo,
Dentro das sílabas assassinadas.
Despeço-me, e do cimo do monte…
Enterro o teu nome,
Escrevo na terra…
Amo-te, não te amo, amo-te… só quando nascer a noite.
Francisco Luís Fontinha – Alijó
02/04/2019
Hoje,
Só hoje,
O teu corpo dilacerado nas montanhas da insónia,
Mergulhado na planície do sofrimento,
Hoje,
Só hoje,
Os teus olhos comendo as lágrimas da madrugada,
Junto ao mar, hoje, só hoje…
Nas palavras de amar,
As tuas mãos enroladas no meu rosto,
Em pedra, frio como a tempestade…
De viver…
Hoje,
Só hoje,
Os barcos em busca da liberdade,
Quando os livros adormecem na tua mão,
E, no teu cabelo, uma andorinha… brinca, e, sofre…
Hoje,
Só hoje,
O teu coração sobre a mesa,
Quente,
Saltitante…
Como as serpentes do amor.
Francisco Luís Fontinha
Alijó, 10 de Março de 2018
