as migalhas são pedaços de inveja

da miserabilidade dos enlatados caixões de porcelana

há sempre uma janela não encerrada...

há sempre uma porta sem saída

não iluminada

há sempre uma rua finíssima

tão fina como as fatias de poesia

que o poeta deixa num banco de jardim.

Francisco Luís Fontinha – Alijó

Domingo, 16 de Novembro de 2014

As rosas, meu amor,

Que do teu jardim se alimentam

E nas gaivotas em dor

Nos meus braços se lamentam,

No meu corpo crescem desejos

E da tua mão silêncios ao amanhecer

Na tua boca, meu amor, os beijos

E a vontade de viver,

O dinheiro que nos falta

No amor que sobeja

Há tanta gente, meu amor, a chatear a malta

E que morre de inveja…