Os teus olhos são o poema.
O poema escrito nos teus lábios de amêndoa,
Quando cai a madrugada,
E a geada,
Engorda,
Não aguenta,
O beijo feitiço,
Da tua boca envergonhada.
Os teus olhos são o poema.
O poema inventado numa noite de tristeza,
Fico triste eu,
Ficas triste tu…
Porque o luar,
Junto ao mar…
Deixou de nos pertencer.
Grito,
Escrevo,
Escrever,
Que quando te vejo,
Tremo,
Fujo,
Adormeço.
Francisco Luís Fontinha – Alijó
19-06-2019
Observo os pássaros poisados na minha janela.
Converso com eles,
Contam-me estórias,
Lamúrias,
Contam-me os murmúrios da noite,
Quando se acendem as estrelas e cessa o dia.
Pergunto-lhes porque me visitam, se durante o dia não recebo uma única visita.
Pergunto-lhes porque me perseguem enquanto saboreio, à noite, o meu último cigarro, e, o meu último copo de uísque.
São chatos.
Cansados,
Choram,
Gritam,
E não sei o que lhes dizer…
O que se pode dizer a um pássaro abandonado?
Que está frio?
Que a noite é a coisa mais bela de se olhar?
Escrevo-lhes.
Não me respondem.
Mas olham-me.
Abro a janela, eles entram, são as primeiras visitas dos últimos meses, e, ficam tão felizes por eu lhes acariciar as penas de algodão da cabeça…
Pergunto-lhes.
Vamos escrever um poema?
Que não. Que a poesia é para lamechas.
Mesmo assim, escrevo-lhes.
Falei-lhes de um tal de Francisco, que em miúdo, puxava um triciclo com um cordel invisível por um quintal de Luanda.
Não acreditaram na minha estória…
Dizem-me que não existem triciclos.
Dizem-me que nunca estive em Angola.
Sabes?
Não.
Nunca vi o mar das oliveiras.
Francisco Luís Fontinha – Alijó
18-06-2019
Sou,
Sou tudo aquilo que tu não querias que eu fosse,
Sou a escuridão,
Pássaro,
Avião,
Sou,
Sou a pétala de rosa que trazes nos lábios,
O poema cansado que beijam os teus seios…
Sou,
Sou pedreiro,
Carpinteiro,
E coveiro dos textos imperfeitos.
Sou,
Sou os socalcos que iluminam o teu olhar,
Sou a penumbra madrugada quando vais trabalhar,
Sou,
Sou a esperança de viver,
E deitar-me na tua mão esfomeada.
Sou a roseira do teu quintal,
Sou a melodia do teu corpo,
Quando iluminado pelo Sol…
Sou,
Sou tudo aquilo que tu não queres que eu fosse.
Sou,
Sou o amanhecer,
O charco embriagado da tua boca,
Sou,
Sou o poeta do inferno,
O camuflado sem-abrigo,
Apaixonado,
Sem trigo.
Sou…
Sou tudo aquilo que eu quero ser;
Um sonhador,
Lenhador…
Poeta candado…
Das noites em flor!
Alijó, 12-06-2019
Francisco Luís Fontinha – Alijó
São os dedos do poeta quando constrói o poema sobre a cidade.
São os lábios do poeta quando beija a madrugada.
É o perfume da noite quando o poeta dorme nas estrelas.
A rosa,
São os espinhos do poema,
As pétalas do poeta,
Quando o poema é incendiado pelo olhar da escuridão.
Francisco Luís Fontinha – Alijó
12/05/2019
A morte.
A tempestade dos cadáveres poéticos,
Quando do espelho, ao anoitecer, a mão do poeta sufoca o próprio poeta.
O comboio alimenta a morte,
O poema,
O texto.
O corpo do poeta evapora-se nos lábios de uma rosa,
Voa,
E chora ao anoitecer.
A morte.
A fragrância das palavras deitadas sobre a mesa,
Um candeeiro a petróleo vomita lágrimas de luz,
Escrevo,
Apago o que anteriormente escrevi,
Porque não faz sentido,
Porque a morte é parva, estúpida e ignorante…
A faca,
O pescoço alicerçado à lâmina,
O frio do aço que escorrega debaixo das mangueiras,
E nos braços, junto aos pulsos, a cratera do desespero,
Sem perceber o significado do sonho!
As nuvens suspensas na madrugada,
De hoje,
De ontem…
E de amanhã.
A morte,
A sagrada morte num corpo sofrido, silenciado pela sombra…
Nos teus braços.
Adormecer.
Francisco Luís Fontinha – Alijó
03/05/2019
O teu sorriso é uma rosa de pétalas encarnadas,
A sombra do plátano,
Na Primavera encantada,
O teu sorriso é o mar em cio,
A madrugada atrapalhada,
Quando regressa o frio.
O teu sorriso é uma jangada,
O silêncio da alvorada,
Junto ao rio.
O teu sorriso é um livro de poesia,
Palavras voando sobre a cidade dos pássaros…
No final do dia.
O teu sorriso,
O esplendor da floresta virgem,
As marés,
E os barcos de papel,
O teu sorriso,
Um batel,
Sonâmbulo das noites intermináveis…
Como uma jarra de flores,
Sobre a mesa,
Sobre a secretária…
Recheada de livros.
O teu sorriso é o luar,
Marinheiros enfurecidos nas asas do embriagado mar,
O teu sorriso é oiro,
Incenso,
Mirra…
Ai, menina, o teu sorriso!
O teu sorriso é literatura,
Ternura,
Nas tardes de xisto.
O teu sorriso é feitiço,
Nas caravelas,
No cais da despedida…
O teu sorriso é a sanzala,
O capim,
Jardim,
Que nunca se cala.
Francisco Luís Fontinha – Alijó
02/05/2019
Hei-de escrever-te um poema,
Numa tarde de Domingo,
enviá-lo pelo melro amigo,
Deste meu jardim recheado de palavras,
Hei-de escrever-te um poema,
Guardá-lo na algibeira,
Enquanto não regressa o melro amigo.
Hei-de semear uma bandeira,
Na tua mão de alecrim,
A bandeira do meu País…
Que vive a morte assim;
Uns são presos,
Outros, corruptos,
Outros nada são,
Só no meu País…
País do meu coração.
Hei-de escrever-te um poema,
Lindo de morrer,
Poema que vai aquecer,
O teu corpo de menina.
Hei-de escrever-te um poema,
Que um dia vai pertencer,
Ao livro da saudade,
Antes de eu morrer…
Hei-de escrever-te um poema,
Levar a espingarda,
E com o meu amigo melro,
Descer a escada,
Que dá acesso ao mar.
Levo a bandeira,
Levo a espingarda de papel…
Um dia vou,
Vou escrever-te um poema,
E assinar,
Ofereço-te a bandeira,
Ofereço-te o meu amigo melro…
Mas eu fico com o poema.
Francisco Luís Fontinha
28/04/2019
O pilantra poeta que vos escreve,
É um falso poeta,
É um nocturno livro com folhas de nada,
O abismo,
Na madrugada.
O falso poeta,
O profeta das palavras imaginadas por um louco,
Que um dia sonhou ser poeta,
E hoje é um palerma de merda,
Sentado numa qualquer esplanada.
O profeta, poeta, embrulha-se no seu poema,
Roubado dos jardins públicos da aldeia,
Escreve no chão,
Grita a liberdade por estar vivo
E não ter ido à Guerra.
Esse mesmo, o eu, o poeta de merda…
O homem dos sonhos irrealizáveis,
Dos desenhos abstractos das montanhas do silêncio…
Quase nada,
Nada.
O pilantra poeta,
O dos livros queimados,
O transeunte ilustre da cidade apagada…
Fujam de mim,
Que nada valho…
Francisco Luís Fontinha – Alijó
25/04/2019
As rosas são como o amor.
As de papel, claro,
Secam,
Folheio cada pétala,
E em pedacinhos de nada,
Fumo-as.
O amor arde,
Será que depois fico apaixonado?
Ou louco?
Será a loucura clonagem da saudade?
Ou será a saudade apenas o fingir que se ama…
Fico estonteante,
As rosas, em papel, depois de fumadas… enlouquecem as mãos do poeta.
A caneta de tinta permanente começa a lançar borrões sobre as palavras,
O resto das pétalas das rosas, como-as…
Como se fossem uvas,
Ou laranjas,
Ou tâmaras…
(fofam-se as tâmaras)
O amor é fumo, pedaços de cinza, morrão, papel queimado.
E no fim do dia, acabará o amor?
E se eu fumar o poema?
A cidade comer-me-á?
As rosas são como o amor.
As de papel, claro,
Secam,
Emagrecem,
E morrem.
Se as rosas morrem! O que acontecerá ao amor que é uma rosa em papel?
Os cromossomas,
As células loucas no pulmão da minha mãe…
Mas o amor… esse… vive… está lá…
Sentado sobre a mesa-de-cabeceira.
Ao lado tenho um livro de AL Berto…
Que mais poderia ser…
AL Berto.
O Pacheco é mais livro de secretária, de café,
Adoro tomar café com o Pacheco.
Sabes… puta que os pariu.
Francisco Luís Fontinha – Alijó
23/04/2019
A saudade assassina a saudade.
O poeta é assassinado pela saudade,
Quando escreve.
A apaixonada do poeta é assassinada pela saudade.
A amante da apaixonada do poeta é assassinada pela saudade…
Quando acorda a madrugada,
E grita-se; viva a Liberdade.
Os livros são assassinados pela saudade.
A madrugada é assassinada pela saudade.
Da saudade, uma criança brinca com a saudade.
A mulher do poeta é assassinada pela saudade,
E a saudade assassina o amante do poeta.
As palavras são assassinadas pelo poeta,
Que foi assassinado pela saudade…
Morrer-se de quê?
Pergunta a saudade ao filho do poeta…
Morrer-se de saudade.
Francisco Luís Fontinha – Alijó
17/04/2019
