O trompete acordava no fim de tarde

E dos meus braços cresciam algas

Em desespero,

Do outro lado do rio

Uma criança brincava com os sons do trompete

E no chão térreo desenhava silêncios.

O meu coração em pulos desacertados

Como se estive entre uma pauta confusa de perceber,

O néon sorri nas ruas

E as flores, aos poucos, dormem.

O trompete sem fôlego

Suspendia-se na sombra dos pinheiros,

E eu não medo.

Eu pronto para a viagem

Quando o destino é o infinito…

E enquanto me preparo, saboreio os sons mágicos do trompete.

Luís Fontinha

11 de Março de 2011