Desejo-me de barco em barco

De rocha em rocha

Desejo-me sobre a copa de uma árvore

Onde me prende uma mesa de madeira

Sobre a mesa de madeira caldo de cebola

E trigo de Favaios

Desejo-me dentro do Porto

Vinho que dá vida

Que do porto nada tem

E no douro cresce nas mãos calejadas de homens e mulheres

De rocha em rocha

De barco em barco

Desejo-me quando me aprisiona o espelho da vida

E dispo-me sobre a mesa de um bar

(já o fiz

E voltarei a fazê-lo)

Alguns de vós dizem

Coitadinho do louco

Que fumou de tudo um pouco

Coitadinho

Desempregado

Desamado

Desgraçadinho

Desejo-me sobre a copa de uma árvore

De rocha em rocha

De calhau em calhau

Desço até ao pavimento as calças esmiuçadas

Que dançam sobre a mesa de um bar

Sem lareira sem literatura

Apenas um bar com muitas gajas

E um copo de silêncio sobre o balcão

Coitadinho

Do menino

Sem tino.

Aqui pelo Douro os socalcos começam a descer até ao rio,

O cigarro debruçado no peitoril da janela e ao longe o latir de um canino, os risquinhos dos taludes sobressaem das margens e as palavras disfarçadas de videira a correrem e a brincarem entre as linhas metódicas do silêncio,

Das silabas de uva acorda a saliva do amanhecer e a manhã em pedacinhos de árvore que balança contra os desejos do sol,

O rio segura com mãos trémulas os socalcos envenenados por fios de luz, o parvo do meu irmão cisma que se subir até à copa de uma oliveira consegue acariciar as estrelas e a minha mãe acredita que a noite é uma mentira e que não existe, o parvo do meu irmão a sorrir,

- Vês consigo tocar as estrelas,

O parvo do meu irmão sentado na despensa do céu à espera que a minha mãe o chame para almoçar,

- Mãe o que é o almoço?

A minha mãe responde-lhe que não sabe,

O parvo do meu irmão sorri dentro da despensa do céu, eu ergo a cabeça e mal consigo ver o parvo do meu irmão, começou a diminuir e parece uma abelha à procura das nuvens,

Uma abelha que saboreia a doçura dos baguinhos de uva quase a adormecerem junto ao rio e a minha mãe que o almoço é caldo de cebola, broa de centeio e sardinha assada,

- Agora lembro-me o que é o almoço Caldo de cebola, broa de centeio e sardinha assada,

E o parvo do meu irmão começa a descer da oliveira vagarosamente e aos poucos ergue-se do corpo de abelha ainda com os lábios embebidos no açúcar,

E fica crescido e homem,

- Francisco vem almoçar, aqui pelo Douro os socalcos começam a descer até ao rio, a minha mãe responde-lhe que não sabe,

E eu pergunto-me porquê Porquê mãe,

- Francisco vem almoçar,

E quando ela me trata por Francisco sei que tenho o caldo entornado,

Sempre assim,

Desde que nasci,

Francisco para as ocasiões muito especiais,

Francisco quando me porto mal, e vejo o meu triciclo no quintal de Luanda às voltas da perna da mangueira,

- Olá menino,

O parvalhão do meu irmão que brinca na sombra do avô Domingos e sobre o portão de entrada os socalcos começam a descer até ao rio, o caracol da CP despede-se do fim de tarde e ao longe o latir de um canino, os risquinhos dos taludes sobressaem das margens e as palavras disfarçadas de videira a correrem e a brincarem entre as linhas metódicas do silêncio, e o rio segura com mãos trémulas os socalcos envenenados por fios de luz,

- Olá menino,

Sempre assim,

Desde que nasci,

As palavras disfarçadas de videira a correrem e a brincarem entre as linhas metódicas do silêncio…

(texto de ficção)

Há os socalcos do Douro

E os socalcos da vida

Há a manhã a acordar

Dentro de um corpo em despedida

Numa mão a mendigar

Há os socalcos do Douro

Nos socalcos da vida

Uma rua sem saída

Uma videira a chorar…

Há os socalcos do Douro

E um rio que corre para o mar

Um vinho feito de ouro

Um vinho de encantar

Há os socalcos do Douro

E os socalcos da vida

Num rabelo a passear…

As amarras que me prendem aos socalcos do Douro

E o meu corpo em silêncio

Afunda-se no rio

Como um pássaro martirizado no fim de tarde,

O xisto entranha-se nas fendas das minhas mãos

A secura nos lábios onde se escondem cigarros

E projectam a minha sombra na neblina,

Do meu peito uma voz esquisita

Trémula como a luz que as videiras absorvem

Espalha-se nos cachos em crescimento,

O meu corpo funde-se e fica líquido

Misturado com o vinho do Porto,

E nas amarras de tungsténio

Poisa a tua mão que me vai libertar…

Luís Fontinha

17 de Junho de 2011

Alijó

Alice embrulhava-se nos socalcos virados para o rio, o Pedro que começava a gatinhar dentro de uma grade de madeira, e no tornozelo um cordel para não se perder no xisto incandescente das manhãs de verão, olhava a paisagem, e com os dedinhos fazia desenhos nas folhas verdejantes das videiras, sussurrava em soluços, que merda de vida vai ser a minha,

- Os meus avós desgastaram os ossos nos socalcos do douro, os meus pais, fotocópias dos meus avós, e eu porra?

No bolso Alice transportava uma côdea de pão, duro como cornos, e o Pedro sonhava com refeições à beira mar, peixinho grelhado, marisco, lambia os lábios com dois dedos de conversa, e de vez em quando acenava com as mãozinhas aos barcos que subiam o rio, e as fotografias dos turistas começavam a poisar-se-lhe nos ombros tenros como ramos de oliveira, o comboio em sorrisos para o Pinhão, e notava-se no chilrear dos carris que ele já cansado,

- Que merda de vida vai ser a minha, focinho na terra, erguer-me à quatro da madrugada, os anos a passarem, nas mãos os calos da enxada, pesadíssima como chumbo, um casebre miserável e uma ninhada de filhos,

E fome. E a fome pendurada na chaminé da casa de Alice, mãe solteira, um filho de cada enxada calejada nos dias de inverno, e na noite, na noite ausentavam-se para as terras de Espanha, sempre se ganha alguma coisa, conferenciava António, e a enxada desaparecia da vida de Alice, ficando apenas os rebentos de angústia para alimentar.

Olhava a paisagem, e com os dedinhos fazia desenhos nas folhas verdejantes das videiras, no chão o xisto misturado com as fendas parecendo gargantas à procura de água, do corpo o suor que em pedacinhos de nada mergulhava-se-lhe na roupa e o pó pintava-lhe o cabelo de loiro, malditos socalcos, malditas pedras, Alice emagrecia com a rotação dos dias, e do Pedro apenas pequenos choros,

- Os meus filhos fotocópias dos meus bisavós,

Do Pedro apenas pequenos choros, do Pedro lágrimas; as lágrimas do vinho.

(texto de ficção)

Luís Fontinha

10 de Junho de 2011

Alijó